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SEQUOYAH / 78 / 79 / LIBROS / / Premio en UCI, Irvine / Proyecto de Pueblo para Puerto Rico / Kool Tour Activa / Codice / Blog personal / Blog / Carlos López Dzur / Blog Negro / Carlos Lopez en PR / La Naranja de OC / Revista Sequoyah Virtual
(Ahamkara)... el punto en que el alma pura toca la materia. Es punto de contacto es aún más fino que la inteligencia: Swami Prabhupada
El que hace el Yo, el ego sucio,
mentiroso, lleno de tradiciones nunca dirá VIDA,
vibra él hasta ver luces en lo oscuro,
ilusión con aspavimientos.
Un poderoso que maldice, un retrógrado
que se individualiza como factor
de prohibiciones colectivas,
decreta según su ley social
«Aquí en el Tiempo mando
y me prohijo y me entronizo»
como Sensorium Commune de Escolásticos
por amor a valores de la chusma
y sus miedos y sus vicios de alma empírica
cagadas en calderos y karanas del espacio.
El ego es el peor de todos los absolutos.
Su labor es mentir.
Engañar la sensación siendo más nobles
las cualidades sensibles de la Jñanendriya:
el oído, el tacto, la visión, el gusto, el olfato...
No creas a los que dictan su Ahamkâra
porque reinterpretan el Eter, sin memoria,
y el aire que es sonoro y táctil,
y el agua que jala y empuja y da sabores.
No les creas, cuando no quieren ver,
tejas abajo, no creas en fuegos fatuos:
el fuego es visible y necesita
del sonoro Akâsha
y del Vâyu, sonoro y táctil.
5-4-1984
*
SADHANA
El amor vibrante de las cosas
se llama regocijo
y se percibe sonoramente transmutado
por la célula y la vibración
que sobrepasa las 20,000 dimensiones
de amplitud que la condensan
por su expansión intensiva en los aires.
El amor galopa en hertzios
en plenas ancas,
con frecuencia vibrante
y timbra la complejidad del conjunto.
Es su estímulo para hacerse un beso
y levantar su polvo entre los ecos.
O un abrazo.
El encuentro cuaja en los vientos.
¡Yo escucho el trote dulcemente!
19-6-1977
*
PUTAMEN
En el poema humano,
el que vuela al espacio después del nacimiento
y deja su nido oscuro, la sustancia negra,
el alimento se almacena en el putamen.
¡Cada estrofa se dopa
como tesoro inagotable de la mina!
y, en lo más externo de la esfera,
se fortalecen las alas,
con cachondo canto, se aprende
la pasión y su delicia activas.
La corteza motora es una danza
y el poema, una gaviota,
y todo sobre la colcha neuronal
es sonoro gorjeo, vuelo germinal,
cielos de Eros electrificado.
3-7-1997
*
EL SER
El ser está hogareño cien trillones de veces
en castillo de sangre y proteína.
Entre charcas de nucleótidos, el monarca
pasea, divaga, se estremece.
El horizonte es un soluto amurallado
y su paisaje es infinito en apariencia,
aunque nunca lo sepa
por sus débiles pasos
y su corta existencia.
Todo tiene su réplica de ardides,
poder tortuosamente comprendido,
afán desde los ojos, milenario,
y es querer vivir y, aún morir,
lo que lo explica.
Hay un ritmo preciso de conteo.
La mariposa, temblorosa, su crisálida suelta.
El monarca también su red de pasos
y la vida deviene organizada y él es la vida
y camina y divaga y sufre y muere...
*
MADRE DE LAS AGUAS
A Kali
Sólo tú puedes ser diosa en los ríos,
náyade de los campos, Luna en los cielos;
sólo tú, árbol de conocimiento
y real esperanza.
¡Tú desocultas lo que se esconde
en el azar y todo lo pones a raya!
Eres el ser extenso más bello y aquí y ahora;
eres niña y mujer y madre y autora
de los años y sus sabias tormentas.
¡Por eso se te invoca como vírgen y anciana!
por ser tan poderosa, salvaje, independiente,
fundamentadora y promiscua.
En los eventos causales
eres la pera que no se pide al olmo.
Niegas al taimado sus caprichos.
El honesto fuete te pervive.
Te han dicho débil y te han esclavizado
pero, saben todos que eres el ibris,
la riqueza visible y el gran salto
del dolor a la dicha,
de la fe a la creación concreta.
¿Ves por qué sólo a tí pido?
4-11-1983
*
LAS SIETE ALMAS
... every animate thing has a soul: G. de Purucker
Llamaré alma a tu nombre
porque se dice con sílabas
que imperan sobre la muerte.
Te has ido antes que yo de lo manifestado
y quedó Tu Nombre como bramido del Viento,
como el eco de Indra, armado en el espacio etéreo.
En la intimidad de tu cuerpo,
tu alma de fuego me despierta; te agazapas
como la serpiente más bella de la noche.
Subes como un torno, taladras
con las chispas del udena.
Te derramas y quemas.
En el foro de mis ojos te llamarás: Refulgencia ...
porque depositas lo eterno en las cosas,
inclusive en estos huesos que tiras,
que acuestas y enderezas, alma es el agua
donde nací siendo alga, pez, rana, mamífero,
alma el arroyo que deja flores en el limo
y piedrecillas en restinga a la vera de la riba.
Alma soy por causa de tu alma.
En la intimidad, cuando despierto,
el frío huele a lunas de nostalgia,
volvería a tí por soles, por ojas de tu Brahma.
En tu tersura está la carne de gallina.
Se han abierto tus poros en mil ojillos
que vibran y embelesan a mi tacto...
y la luz azul te sale del ombligo
y comprendo que también hay diosas
con el alma de la Tierra y que me tienes
en regreso en estos montes
que son como el Moriah y el Horeb:
el karma existenciado.
4-11-1992
Tercera parte: Los tres cuerpos (kayas) del Sambhoga
___
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Tantra: transformar el placer mundano en felicidad espiritual pues el cuerpo es recipiente para lo divino, no una fábrica de karma o depósito exclusivo de aflicciones: Vajrayana
Son muchos los árboles
que vienen a tu ribera a dejar cada hoja,
a enflacarse de otoño, a pedirte amor
y ligamentos y raíces.
Son tan dulces tus costillas unidas
a cualquier tallo, te quieran o no
los comegenes que repudias,
los iguales que aman, los que sueñan
inútilmente parecerse a tí para atraparte.
Si no tienen esa suerte, corazón adentro,
es porque ya andas conmigo.
No hay tonto que replique para su provecho.
No hay tonta que no se trepe
al tronco de nogal y no se mueva hasta sacar
su pulidez y lustre al pardo rojizo.
La voluntad del placer es tan soberana,
tan soberana que traiciona, que separa, que solve...
¡Qué no has hecho por una robusta tranca!
por eso a las mil y quinientas,
sin que amanezca, yo te pregunto
si me quieres más a mí, o más a otros.
Te he buscado como forastero que llega
al templo, como metelón entre vestales.
Donde quiera que sea tu olor de hormona,
pregunto por tu médula adrenal y por horas tardías,
por tu concha y por la forma de artesa
de tus babas y, cuando tengo suerte,
tu soledad y la mía se hallan.
*
Tu nombre
Dhyana:
meditación que favorece la costumbre a la corriente divina, recobrando para el individuo su aromonía con todo el universo y su alrededor;
proceso de interiorización encaminado a lograr la transmutación del ser: Sir John WoodroffeAprendido tu nombre, te habré dicho gracias
por primera vez y estaré por admitir
que te he querido a veces, que me has quitado
los mocos, que me has herido el rostro,
que me dueles cuando no me recibes
tanto como me duele que no busques
en mis propios caminos y navas...
No que te quiera mejor como en ollas de Egipto
ni menos que te quiera en andanzas de rogona,
pegostes nomás de adobe
y no que no tengas marmita para cocer el rancho
a la tropa; sí que la tienes y por eso te olvido,
porque los celos hacen daño y mejor no tenerlos;
pero yo no aprendo a recordarte
todo lo bien que mereces
ni te amo todavía lo suficiente
para que no me duelas.
Tu nombre se ha confundido
con muchas cosas, agradables y diarias:
la chava con pantorrillas en alto,
encima y abajo de metecos
y tobillos lujuriosos que ríen,
con boca satisfecha y sonrisa tan amplia.
*
Me olvidas
No eres loca que coma lumbre,
ni yo tu igual aunque quiera quererte
y sepa que me quieres,
si es larga tu ausencia.
Pero no me redimes ni me lloras
porque por cosas mayores
te vas al infinito...
Te querré con la misma propiedad
con la que mis ojos te han comido y perdido
en tragedia cotidiana y natural,
que tú me olvidas.
Me has gustado y es injustamente predecible
que te haya olvidado, a veces repitiéndote...
¿Por qué sigo creyendo que el amor puede ser más
que amor y el placer, puerta y naufragio?
Si, en el mundo, tus milagros se vuelven
la accidentalidad tras la antigua idolatría,
a penia, miseria de timbal y patarata.
Voy a aprender cuán dura es tu costilla
por causa de que te encuentro para volver a perderte
y fingiré que te amo menos de lo que te amo
para que confíes en tu órbita
y para que me veas como el sol, que se aleja
cuando otro ajeno sistema planetario
está más cerca que mi aliento encima de tus pechos;
pero te voy a seguir, similar ronda del eje:
creeré que te iluminas cuando yo soy oscuro.
Que la Luz por la que giras
como si fuera tu lujo perdido,
irremediable, no soy yo...
Como si fueras tragedia, suicidio,
mal sabor divino,
blasfemia tracalera,
mi bien amada, te vas,
Kali te quitas,
destructora, de mi vida.
2.
Sé que te quiero porque eres única.
En el fondo, no me necesitas para nada
y has rechazado de manera igual
toda forma coactiva de externa aproximación.
Me gustan las mujeres como tú:
solipsistas, anárquicas, sin dueño...
Daría algunos nombres para mencionarte;
¿y a quién importaría, después de todo?
El fundamento de cualquier relación
se define desde tí y tu red de autonomia.
Me cuelgo de tus escupidos.
Conozco tu miseria de araña
y la supremacía de tu vagina irreverente.
Siquiera tiene la evolución del patrio gobierno...
Hilas mi abismo de plata y soy el suplefaltas
al que sólo has compensado
con besos, distancias y recelos.
El mundo externo se subordina
a la única realidad de tus pelos
y yo recuerdo que sudas tu conocimiento
y se me antoja tu calidez y tu sudor
como lo más bello del torbellino de la historia.
Hemos sabido ser cómplices,
con el susurro del AUM...
3.
No existe más que el yo,
el yo que hierve en resina alcanforada
cuando el amor se vuelve un talismán
es decir, la mujer que filtra el tabonuco,
o sale de cualquier árbol
en que esté metida,
como Filis en el almendro.
4.
¡Qué maravillosas son las mujeres
que entran por los ojos
y que dejan su alcoiris en las pupilas
y los pedazos de estrellas, aunque fugaces,
como olor que no escapa
al tajalán que gruñe hasta las trencas!
¡Qué maravillosas cuando se convierten
en memorias para los dedos
y nos desprecian, a media talla,
porque han visto sus sombras
derramadas sobre el pecho como babas!
Tercera parte: Los tres cuerpos (kayas) del Sambhoga
de mi libro Tantralia, completo en la red.
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Women with the highest hormone level are the most attractive. The most fertile women, with high level of the sex hormone oestrogen, have prettier faces. Women are effectively advertising their general fertility with their faces: Dr. Miriam Law Smith
a Corina, a Gabrielita y Eli
Gratificado por el amor y la bondad de los sentidos,
Govinda, depósito de todos los placeres, agradezco
el estrógeno que induces en las niñas,
la pubertad primorosa que reinventa sus huesos,
la textura que les das a su piel,
ojos grandes y labios carnosos.
Te agradezco, Govinda, el nivel de sus hormonas,
el mensaje a sus narices menudas
y ciclos menstruales. Fértiles son las hembras
de quijada pequeña, suaves los senos
que lactarán los hijos de mi morada viva.
Bien que se ama tu sombra, Govinda.
Bien que comprendes al varón que ama
sus propios gustos evolucionarios
y es que formas rostros luminosos
entre las que no engañan y cuidan los críos
del porvenir como la tierra fecunda
a las raíces de su árbol elegido.
¿Hay un gozo irrestricto al querer tu semblante?
¿Inspira ultraje al que halla tu rostro dulce,
sensible, paciente, por qué tan grata eres a los ojos?
Govinda, házlas como al comienzo
de las edades: sencillas, sin máscaras,
sin escándalos de vanidad en el monte.
Pón en sensorialidad la imagen clara, pulcra,
de las niñas hormonales y líbralas del asat-sanga
y de los zampabóñigas y malas compañías.
3-8-2005
*
LA CITA
Si la realidad suprema no se manifestase en una variedad infinita, sino que permaneciera confinada en el interior de su singularidad compacta, ella no sería el poder supremo ni la consciencia, sino algo parecido a un cántaro: Abhinavagupta
Cit me cita, autorrevelándose.
Ella brilla por sí misma aunque esté oscuro.
Me cita con un movimiento de cadera.
Cit es una braga que se escurre
por la garganta más húmeda
de Ananda, de Maruxa, de Georgina.
Cita con beatitud.
Me da dichas supremas.
En desnudez me cita
y el Jñana no es secreto,
una chica lo tiene y lo conozco con ella,
calato, en cueras, sin vestido.
Toda la carne se diluye en suspiros,
con espasmos de spanda.
Soy en la esfera quinta de energía,
simultáneo con la luz y las tinieblas,
y ninguno dice ESTOY, más bien, somos.
Citado por Cit, yo soy ésto que me cita:
el universo entero derramado,
el arrastre de los besos,
el meteco del Icchá trenzado en Ella,
comido por su encanto.
En la Kriyâ de sus charcos navego.
Subo a sus muslos tersos como de luz infinita.
Me filtro en sus endijas, atravieso
el nocturno firmamento y los umbrales
que cruzan el vacío: Cit me cala…
… con su cálix y yo salgo por las formas de luna
que chuparé de sus pechos; me descarno
en relámpagos para tocarla toda,
salpicándola, robándome su incendio.
Cada trueno es volcán que erupciona
con savia, grito de luz, debajo del ombligo,
camino de su púbis, saliéndose de adentro.
Me cita es la absorción formada
por todos los colores, me arranca la cabeza
y sigo vivo; es que mata el ego de la noche.
Es que forma un ángel, tan shivato
con zumos de su ovario.
Entonces, cachemiro los soportes verticales
de sus vibraciones, me spando hasta el espasmo,
me expando a su luz y fundamentos
y no quiero otra cosa que sus malezas
electrificantes, su orgasmo que es la molicie
de las ojas, las miradas de sus ojos
al cadáver que deja por los míos
cuando ceso en sus rajas
y su reposo.
30-9-1990
*
LA MAGIA DEL BESO
Yo no sé si es por amor que estoy agradecido
de que un beso signifique tanto en nuestras vidas.
Tal vez no es por amor
que cada detalle de ternura tuya me embelesa.
Tu hermosura no ha dicho en plentud
las cosas que hay en el fondo de tu alma
o cualquiera sea el espacio de piel
que mejor conozca lo inefable
y se comunique con este asombro,
delicioso y mudo, y curiosidad por tí
(a quien doy más caricias que palabras).
Agradezco, empero...
hoy no a los besos...
Doy gracias ¡porque vives
palpablemente, caramba!
Evocas algo más noble que el pan
y más profundo que cualquier tristeza.
Y, siendo así, se te toca, se te estrecha,
se te siente en la carne, se te besa...
y se es feliz, más de lo que se quiere.
Yo no sé si es por amor que descubro
la deuda que clama interiormente,
sin saldo de cuentas todavía.
Tu ser es necesario, inevitable, universal,
biológico y estás unida a mi deseo
no sé con qué tamaño de bondad,
no sé si por amor.
Has nacido tantas veces, aunque yo
no te haya conocido ni sepa que eres réplica
de mujer en singular, con apellidos,
con habitaciones de mundo y roles públicos;
además Mujer Eterna...
Como la una, invocas a mi piel
sin hacer preguntas.
Yo no sé si es amor lo que nos lleva,
entonces, a asomarnos al corazón ajeno
y llegar e irse, dejando dulces biografías,
pero te agradezco los manantiales
y que fluyas y que magnifiques
tus besos inolvidables
y que no te expliques
ni con la gente ni conmigo,
con orden de rutinas,
o predecibles vuelcos,
sino que al beso digas ... Gracias
por la chispa que das, por breve sea,
ya sea, o no sea, por amor.
Un beso tiene magia cuando entrega vida,
alegría, pasión, celillos, travesura, erotismo,
capricho, inquietud, trémulos pálpitos.
Yo no sé si es amor, pero no son templanzas
del cerebro, oscuro, estéril, impasible,
no son saltos ni argucias de vacío organizado.
Gracias por esta grandiosidad que se crece
a pesar de mí y a pesar tuyo,
por el beso que tiene raíz y cosmos.
Gracias por la transparencia eléctrica de Eros,
por contener señales de lo vivo,
por el contacto de labios, primitivo, del beso.
*
LA PALABRA AMOROSA
Ha sido una bendición que me quieras.
Había olvidado que nacemos
para alguna canción que vive cada vez menos oída.
¡Qué bien dices en qué consiste soñar
(si es que soñamos)
el completo sueño que escondemos!
¡Qué bien amas si cantas
(porque conmigo cantas y cantando me amas)
con obsesión equivalente!
Habíamos olvidado
(si es que olvidamos por completo
que la dulzura no es un mensaje difuso de la cara,
oscura y temeraria duda ante lo incierto)
... acaso si... la fulgurante risa sigue ahí
y me enciende los rostros al futuro
y todas las pasiones son visibles
(si es que todas sirven, turbias o felices,
como sean, para dar residuales luces
e ironías al pasado,
o al hoy, o a lo que venga...)
Ha sido una bendición
tu corazón que comprende,
sin ninguna obediencia,
si es posible que obedezcamos
sin premeditarlo,
por debilidad que no conviene,
por comportamiento diseñado,
que parece destino...
No, ya aprendimos, por palabra de amor,
a optar y se nos pega la gana,
y somos desobedientes,
y lo que más conviene es sonreír
aunque nos duela la cara.
Había olvidado que hay (y siempre hubo)
tantas fantasías. Tus besos, por ejemplo,
que predican la realidad de los músculos,
la dulzura de las endorfinas, y no mencionan
que el amor existe, pero está el viento de marzo
y su lluvia y tu alfombra verde de prados
y tu piel suave, más suave que el mundo,
menos esquiva que una idea...
y existes, haya palabra o no, para identificarte
y voy sensualmente por tu adjetivo y tu verbo,
por tu cuerpo de onda, por tu ser y sus partos...
*
MAHADEVA
A Govinda, quien da placer a la tierra,
a las vacas y los sentidos
¿De qué hablan en rigor, Mahaka,
señorazo del Tiempo y el Todo,
quienes no aceptan sus ojos perceptivos
y su curiosidad anhelante?
¿Son así como los míos los ojos
de quien destruye y crea?
si la cara los sujeta, reverentes
y fijos y curiosos para que disfruten
lo viviente y sus distancias...
El Mahadeva, ¿no dijeron? es el crío
del corazón, el niño eterno, la inocencia.
Sin Parvati no puede vivir.
Sin el olor de la tierra su básica realidad
se nos pierde, una mitad de su cuerpo
se escarnece, se aniquila...
¿Para qué tener narices y paladar y voz y oídos
si la vida del mundo fue descrita despiadamente?
Si Dios es el Todo y obsequia el Universo,
por mi pensar y mis sentidos, ¿acaso no me dio
también Su Semejanza, un Ser de lengua azul?
Un tambor para mi danza eterna y tres ojos,
no dos, tres ojos, agua y fuego para abrir
el espacio del Eesaana.
¡Ahora alegan que soy desemejante
en la adorable infinidad de los paisajes!
6-15-1980 / Tercera parte: Los tres cuerpos (kayas) del Sambhoga
*
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Maya: energía material regida por las severas leyes del Universo, ataduras kármicas y el ego falso («anankara»). Literalmente, Maya significa «aquello que no es»: Swami Prabhupada
Se te emboza la raja, yo sé,
como si te llovieran
besos desde los cielos
o de las copas de árboles.
Relampaguea su clorofila
la piel que te obtuvo, o que fundas
al romperse en dolores de tu colcha
tu lumia de muchos velos,
la fenoménica sed de destino
y de tiempo, aquí y ahora,
toda la Maya, toda la Maya.
2.
Los ilusionados. con desórdenes interiores,
se conforman. Con mapas carcomidos
y desorientadores accesan la memoria.
En las rajas de sus cuerpos, en la madera
cortada de sus vidas, esconden la ceniza
y la sangre menstrual envenenada.
Ningún dinamismo les permite ir contra el miedo
de ser desposeídos y nunca tener nada.
Tímidos son quienes desvalorizados se perviven.
Y con temor se acuestan en cama que es
la zona más insegura de sus gozos.
Búsqueda fracasada del Deleite.
Los ilusorios son los hijos de hilanderas
sin hilo; cosen los cursos normales sin aguja
y sin tino; despliegan muchas formas de capricho.
Quienes hilan de ese modo nunca entretejen
lo verdadero y hermoso; pero se les llenan
los dedos de agujeros y se pinchan y sangran.
Los ilusorios ni manipuras ni puros de alma.
No abren canales para el aliento sutil que los anima
ni NADI(e) les desepulta, o echa cal a sus lápidas.
Triste es la vida de los residuos psíquicos:
lenta, ansiosa, grisácea, ruedas atoradas
en los radios del Tiempo, bandas sin bandhas.
Los ilusorios no examinan a Shakti, mas…
¡qué perfectamente ven el ave migratoria,
condenada, qué fácilmente se abisman!
No remontan el vuelo. No reciben la Gota
del Ananda, aptitud para hallarse en el Bindu,
con la puerta abierta del Absoluto cósmico, Brahma.
3.
… a los árboles de misericordia
Los blasfemos ofenden al vaisnava.
Menosprecian al Arbol de Deseos
y a los afortunados que sus frutas
cosechan del Kalpa-taru,
el árbol de gracia.
Los devotos de la misecordia crecen
ajenos a las vanaglorias del poder
y los reconocimientos; ninguna cosa codician.
Ningún obsequio les viene de este mundo.
Nadie detendrá la felicidad que el destino
tiene preparada al que come su alimento
de los árboles cósmicos, verticales, infinitos.
Nadie la aflicción y la caída de quienes quieren
en vano entorpecer lo irremisible del karma.
El destino material es soberano y justo.
Unas veces trae la congoja, la situación
que hiere; otras veces han de crecer
las raíces despreciadas, la semilla
del árbol inescuchado, el más compensador
y el más puro, sin embargo.
4.
No pegarás tu boca a la pared y callarás
tu consciencia y tu necesidad, Nara.
Vendré a verte y pondré el dedo en tu llaga.
Un bajareque, choza hediente, hicíste de tu cuerpo.
Juguete inmundo es tu bálano.
Bachata de ofensa, tus labios.
Nara, ente bocacho, camilucho,
jornalero de la Maya, pido cuentas.
Tú, ni tus canas veneras, nara cacorro.
En cada dos por tres, agredes
al que te da avataras y días y ollas
y milagros del Agna.
Sé pues, gusano, y deja tus cagaletas
en caminos; hereda los chinchulines
a tu nueva vida, pero, para tí no es
mi bienaventuranza ni el Manas de mi luz
ni el Absoluto presente del Ocaso.
5.
Hoy en día la gente piensa que lo perruno es vida, pero la verdadera vida consiste en el progreso espiritual. La energía humana debe ser utilizada para el avance espiritual: Srila Prabhupada
Competir con el perro, éso es la Maya.
Entrenado a obediencia, no importa quien sea
el amo, imitando lo necio, reagitar el rabo,
guardián del agresor y del cobarde,
fiel a quienes lo sirven, siempre interesado,
si le faltara un hueso, burdas compensaciones,
aúlla, se lamenta. Sufre y ataca.
Como un perro, el hombre, el alma, (ig)nara.
Como llamar a Cachano, la misión inútil
de hacerse humano, porque éso es la Maya.
Sacarlo del ladrido, controlar su terror,
su adrenalina, su rebelión ante fantasmas,
evitar que busque un hoyo y se defeque
o su árbol a cuyo pie se orine, o condicionar
que tenga hembra y dé espectáculo
de sus burdas necesidades naturales,
éso es la Maya. Competir con el perro,
la tarea de los hijos caídos
de Mula(d)hara.
6.
Como perros de presa, bestiales
y devoradores, demonios son los de Patala,
así, vándalos de la antigua Germania,
así, guerreros que a Panonia llegaron,
empujados por los hunos y los (s)otros.
Como perros de presa, los romanos,
como perros lujuriosos, itálicos de circo,
césares que gritaron por la muerte
en el combate al ver morir a otros
pues ésto equivaldría al dictum:
¡Bueno está lo bueno! Bueno el lujo,
la venganza, el sexo, el vino.
Perros de Atila, Gengis Kan, del Führer, caudillos,
duques fascistas, sabuesos de las mongoladas
que esclavizan, captores, todos nefarios,
inquisidores que perpetúan los yugos
y las humillaciones, gran verros
de tortura, machos estériles
ante los dulces panales de lo femenino.
Como perros, ya se han raptado de Europa,
y son carcundas retrógradas
del odio, bien armadas. Asaltarán
los cielos del misterio, la absoluta noción
de la Verdad y lo Hermoso, la energía
Shiva, siva-casto, trascendente,
protector, padre de tres ojos,
dueño de la Estética y el Bien,
danzante cósmico, concesor
de los dharmas sin lamento.
7.
Nature unrelenting’s dominion’s and its pattern, The Ardhanarishvara, the union of spirit and material, the Being and his Shakti (force) are inevitable: Vajrayana, maestro budista
En vísperas de la irrupción de los nuevos etruscos
(de la tecnología, el ocio, el lujo y frívolas bisuterías
de la conducta), en escenario decorado
con la Maya del civismo, te raptaron, Mujer.
Los que no merecen la reina, los ágamos,
seductores gimnofóbicos, pistoleros
con las caras de gualda, abejorros
de jolgorio violento, te llevaron consigo.
En la época del lenguaje dividido
del amor, te raptaron, Europa,
y pensaron de pronto en violarte
y robarte la (k)cama y tus nichos sagrados
en los montes y el río que tienes como fondo,
lo tentador que atrae por su humedad,
tu ritmo cósmico de luna, tu olor
de yoguini, tu cadera que amenaza
cuando rota, en chacra-puja.
A tu hogar llamaron la prisión materna.
Tiranía, Materia voluntariosa, bruja perversa.
De tus ritos dijeron que son peligro de opresiones.
Temieron en tus bosques los cipreses escondidos
(esperaron tener armas de hierro,
caballo y cuchillerías). Sólo después
llegaron los fuñinges / cobardones con alardes.
Como hordas de arrebato se presentaron
ante tí, Europa, te quitarían el poder,
la colmena, la unidad bienhechora,
tu rol matriarcal, tu frenesí emocional,
Grandiosa Reina… y tú, mera Devadasi,
eras el más perfecto y limpio de los lotos.
Alumna que danzas con sabiduría,
hembra que del orgasmo
hicíste un arte de melao, el mahasukha,
¡oh! más azuquita, mami!
En ese bosque, womb-like-place,
tu cueva abierta entre el mons púbis,
¿acaso no se cantaron idóneamente
los mantras más potentes y feraces,
tu Fertilidad, tu mística leche,
nuestro alimento, el pasto abierto?
En ese altar de la Kula,
¿acaso no nos díste el lenguaje
y el reloj del corazón los primeros latidos
y te aprendimos tanto, porque no fuimos
otra cosa que zánganos, lo más estéril
e inmaduro del ser-entitativo,
lo meramente orgánico,
sin la noción del Atman?
8.
Este es el ritual: Tejido, hilo, cadena: crear y destruir un mundo, venerar las deidades. Dialogar con el Amado, unir los poderes celestiales a la vida, a la esposa, al tiempo eterno: Marc Roberts
El primer rasgo del ego, mujer, el que te miente (es),
conforme con presencialidades transitorias;
el que dice no hay deidad, yo soy ateo,
es el que pone tranquillas a lo auténtico.
Sin sinceridad, no hay devoto ni discípulo
ni alguno que comprenda, ni originador
de la buena palabra; lo que está más allá
de la apariencia enmudece; el ruido es
el que da su habla, su visión, filosofemas.
El mentiroso vive por su narcisismo.
El hedonista se proclama el real,
objetiva virtud, allende a toda habladuría.
Se ufana como el prudente entre todos los maestros.
Pues, comenzaré a callar. No soy un sacerdote
de Afrodita. Tengo sexo. Soy Lisandro a nados.
Cruzo el peligro de Helesponto.
Vengo humedecido de arrecifes.
Vengo cansado de la torre donde apenas
se visualiza fuego y luz del leño ardiente
y el mensaje de Hero enamorada
que me anuncia el maithuna, lícuas ansias
de sus tempestades, juegos de su Deseo
y de su amor y la cadena que nos vincula, el Tantra.
9.
Tri-netra: Un tercer ojo para mirar lo femenino desde la carne y entrejer otros planos del Ser: Marc Roberts
Mi nombre fue tan básico y real: tierra, agua, fuego, aire,
pero me llamaste Espacio.
Mujer del Eesaana.
Me díste el ojo sagrado, Tri-Netra,
noción de la hilandera que me quiere.
De la amante, Mahadeva.
De su forma invisible, Sadyojaata,
por vibraciones de su presencia
en la bondad del acto.
Me llamaste, tan calmo, inocente como al niño
que renace en el útero. Me rodeaste del agua
con aliento del aire, me dijíste
árbol nuevo, tierra rotada,
tiempo maduro, renacimiento
de Tus estaciones
y mundos subterráneos.
Ví el sol con un ojo más sutil que muchas dualidades.
Tú rompíste los velos en bosques de cipreses,
en lo existente que duerme.
Con cuchillo de media luna, me dijíste
más que el Lingam desde hoy eres.
En árbol fálico te concedo los ojos
de los que beben del agua
sin miedo de la muerte.
Vendrá por tí, Cibeles, pequeño Atis,
por tí Afrodita, vástago de Adonis,
pero ama mis azahares,
mis olores más puros.
8-26-1989
10.
Cama, cama, camaleón; yo soy el camaleón:
Canción norteña mexicana
Donde los machos, de alas rotas y las hembras
estériles, sin Kama, sin varones, se coinciden,
el camaleón es voz de Maya, hormiguea
sin aguijones verdaderos y se deshila.
Con quien da su pellizco de ñoco, trazas de engaño,
no se teje, no hay urdimbre. El zángano no ganará
a su Reina. Camaleón será y fecundará su propia muerte.
La reina lo acaba. Lo encadena a la Maya.
Quien no valora la cabeza redonda
y bella de su mujer, también ignorará
su mandíbula poderosa, su antena larga.
Camaleón quien no entiende que la reina
quiere más que el nido, huevos fecundados
por kriya quiere, acción de varones afortunados.
Pobre del macho que sólo grita,
«cama-cama» y no es león de oxitocina
para eyección de leche en las glándulas.
Camaleón quien no sabe que el secreto
más arcaico es el sexo y la dicha, un poco
de histamina y la consciencia de Shakti.
Camaleón, el león sin kama, gallo jugado ara morir,
jugándose el cuero, sin beneficio alguno.
El que no teje su muerte con los hilos de dicha
para nada ha servido. La Reina lo mata.
El que busca placer / en lo ilusorio
y no entiende que la Naturaleza / Prakriti
da felicidad no tejerá lo concreto con lo ilimitado.
Camaleón será: vivirá en el lugar equivocado.
De la Tercera parte: Los tres cuerpos (kayas) del Sambhoga / TANTRALIA / CARLOS LOPEZ DZUR
*
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Il vestimento d'ogi alta speranza e la bellezza: G. D’Anunzzio, Laudi, II
El pirata fue, de mar en mar, con varones y mujeres
de buenos riñones, a rastrear los tesoros.
Con ópalos de la esperanza, rigores de travesía,
los construye. El va y arriesga todo antes que pueda
examinar ese botín maldito, su estructura de concepto,
la sospecha integradora de lo que es valioso.
El pirata existe aún. Siempre va y viene.
No se da tregua. Tendrá guaridas. Escondites.
En océano se hunde lo que busca;
pero, vencidos los naufragios, reaparece.
Violenta lo biológico. Saca del vientre rajado
por la espada, metafísicas subyacentes,
cofres del sámago metafórico.
Al botín lo recoge. Su premio.
Veámoslo. Regresan, eufóricamente,
casi siempre con mucho sol y sed y descalabros.
Mas divertidos se apuestan los hallazgos
y la razón no es literal. Se están imaginando
que viven del motor de sus navegaciones,
que el cuerpo es una corbeta bien surtida
y armada pues el enemigo es un corsario,
otro como él, con base similar de voluntad pungente,
con La misma factura del cañón que no dice palabras,
pero vomita el ruido de la pólvora,
echando bramidos, y se calla en la herida
de otros cuerpos heridos.
Cuerpos que gimen y pierden piernas y brazos
y hasta el ojo y la garganta, la vida.
Bajo ese cielo rendido en la mar,
o en las costas, o en las orilla de playas hecha sangre,
no hay sentido trascendente, sólo imaginación,
fantasmas que estructuran sentido: afán
de codiciar la gloria, el placer, el miedo
o su derrota, Dios muere en contenidos privados
de la Erlebnis.
La vivencia es sólo un abordaje
de victoria, grito de piratas viles
que expresan el contento.
¡Qué botín bien ganado!
No es seguro su hallazgo, quitárselo
a privateers. Lucha por él cada tipo de necio,
los más torpes. Lo ansía el criminal
más que el honesto; «pero ya es tuyo, rufián,
lo conseguiste con tu bandera,
negra y calaverada. en vuelo».
El crimen salió a flote, crimen de tus metáforas.
Crimen encubierto de tu cuerpo, avaricia sublime.
Asesinar la carencia que se esconde
en tu cuerpo, eludiendo el castigo,
desafiándolo todo, porque, en tierra,
vestidos o desnudos, hartos o hambrientos,
designio secreto es la belleza,
la metáfora, el tesoro.
Su usufructo.
3-11-1989 / Tantralia / CARLOS LOPEZ DZUR
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... la Shakti de Bhairava dijo: Si se mira fijamente, sin parpadear, cualquier objeto físico como si fuese la primera vez, privando al pensamiento de todo apoyo, pronto se alcanza el estado de Shiva: Vijñana Bhairava Tantra, frag. 57>
Como si nunca te hubiera conocido me gustas.
Mucha belleza se esparce sobre el mundo
en forma de mujer y comienzo a quererte
por causa de tus nalgas.
¡Es terrible confesarlo y por eso te quiero!
Pienso sobre la tersura de los pétalos
y doy con la almohada de esos muros
con ilusión de arcilla y manos de mis manos!
Pienso en nubes redondas y nimbos
y esos círculos me llevan a tu carne!
Resbalaste en mis párpados, camino al baño,
y hallé tu hermosura en jardín
cuyas rosas me aroman.
Un abismo de colores me
entrega sus tibios arcoiris,
donde puedo en lo más alto
de la espuma, oleaje cósmico de cielos,
palpar densas sensaciones
tu indescriptible encanto.
Entonces, juego
con dimensiones serpentinas y soy escama
que a tu piel se adhiere, siendo tú lo más terso
que experimenta mi beso y mi abrazo...
Voy al tiempo de tus rastros.
Me coloco en tus márgenes,
con densidad que no tienes.
Fluyo del agua a tu fuego más sabroso,
hallo mi piel en la tuya
y resbalo en tu barro delicioso.
Me visto con el desnudo de tus formas
y siento el peso que te falta;
te metes aromada en mi cama
y no despierto; amanezco contigo
y no recuerdo las horas
sino que estoy absorbido
por tus nalgas,
tus jadeos,
tu aroma,
tu piel.
No existo.
Me has robado.
2-5-1989 / Tantralia / CARLOS LOPEZ DZUR
Del Tercera parte: Los tres cuerpos (kayas) del Sambhoga
*
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1.
El poder británico empleó la legislación penal, la propaganda, e incluso la literatura popular, para vilipendiar a la piratería, mientras glorificaba la ocupación imperial, el comercio colonial y la acción «civilizadora» del imperialismo: Ernesto Frers, Piratas y templarios 2005>
No quiero que el mal se pague con el mal.
Que a mejillas puestas sobreabunden los golpes
y suframos y quedemos callados. Tampoco
que se diga ‘resiste, vendrá el rescate’.
¿Ha de tener la ira su límite, padre mío,
y el soportar, su llave liberante como dices?
¿Un cuchillo se detendrá antes de estremecer
las manos de quien nació asesino, o será
que es necesario que lo claven de una vez
al pecho o las espaldas del prójimo?
He sufrido por ésto y he matado
con las manos frías y dolor en el pecho.
Ahora, ¿a qué vienes si tengo 30 años?
¿Te llevarás mi dolor en tus báules?
¿A qué vienes, padre mío?
¡No me lleves contigo! ¡No me rescates!
No sé si ya te pertenezco. Es tarde.
Soy del tropel de los violentos.
Mujer, con rostro dulce y blandas carnes,
ya no soy. Y lo que esperas, al dar tu encomium,
no es posible. No ocultará un vestido de mujer,
con sus tocados finos, la voluntad que empeñé
con mis delitos? Tu abandono lo ha cambiado todo.
2.
¿Qué queda de María?
Pregúnteselo usted, Mr. Read.
¡María no existe! ¡Soy Magadalena sin Cristo!
Llámame Mark, marco de mancha y de bellaquería!
No está aledaño a lo bueno, mi cuerpo que fue hermoso.
No es placer eterno, la belleza vestida, oculta
en andrajos de viles forajidos, en rincones
donde abunda la sal y hedor de vomitados.
Hija de tu adulterio, adúltera porque lo he aprendido
desde adolescente. Cerraste una puerta, ¿te olvidaste?
María, la verdadera, no existe. Arcadicus juvenis,
soy tu sombra. Un dragón, grumete, lugartenencia
de tabernas de vicio, proxoneta, hecatombe,
aquella a quien La Horca jamaiquina la pesigue,
el desliz de la dama inglesa que perdió su paz
entre Las Horas y, parte de ese Orden de Eunomía,
que no tiene justicia ni me bendijo en nada.
3.
Este niño sin hiel es mi hijo.
Nadie le ha dicho bastardo todavía.
Que no lo infame la memoria que ninguna
cosa digna sobre mí ventila.
Perdí toda ternura y, ¿qué es él?
… mi única ofrenda al Agnus Castus
y, ¿qué tal si te lo doy y lo conviertes
en un pedazo oscuro tu nombre?
En un hediente estorbo de tu historia.
4.
No le digas que su madre fue mala mujer,
padre mío. Ni su abuela una dama que,
por su herencia, mintió y se hizo la zorra.
No le digas que no me buscaste suficientemente.
O que examinas mis puños y lloras.
Quedó grabada en mí
la experiencia de la viripotencia.
Me vestíste de justillo y calzón, crecí hombruna,
con actitud de hiena, y soy tan caprichosa
como tú, cuando a veces no quiero o no puedo
detenerme; manos duras y secas
las que tengo como las del fogonero
en buque, manos golpeadoras aquellas suaves
manos de mujer sustituyeron.
¡Hasta el pudor he perdido, padre mío!
Y a otra mujer entregué mis pechos,
que habían sido virginales y prohibidos.
«Mordisqueálos, puta, que ya tengo el deseo
de penetrarte y la vagina nos arde».
Nada a vergüenza lo convocó hasta entonces.
Ni aquella advertencia de Calico Jack,
su marido, mi amante: «Te falta ser un hombre»
Y avanzó sobre mis posaderas. De mí lo quiso
todo: boca, útero, el ano, axilas, en todo hueco
del ser he sangrado, padre mío. El se metía
en mi sol oscuro y me golpeaba, pero,
fue mutuo gozo. A la postre, nos quiso,
nos compartió a los dos su noche y su lascivia.
Ana Bonny, zorra como yo, también pudo ser mía.
5.
En muchos años, nadie me preguntó
¿cómo te llamas? Yo era Mark, tu marco de mentira,
marco de tu apellido. Y me jacté de haber sido
grumete de la Real Armada y dije que, como dragón,
combatí a España y que me gusta el fuego.
Poder de vida tiene el fuego aunque no purifique
y sólo tizne el rostro; la ropa es tan externa
que no es nada; la autoexpresión va tan adentro
que duele al sacarla y vestirse la oculta.
Una no sabe qué le pasa a la cara.
«Vengan a verme en la playa, hijos de puta».
Grité muchas veces a la tropa.
Fui la voz chillante en la coberta, mi eco callaba
el bramido de los vientos en la popa.
Ningún viejo, por más robusto y rijoso,
me besó en el cuello, la boca, ni me echó
sus suspiros en la nuca, ¿te dije?
A golpes, o a capricho mío, yo sí mostré
mis pezones a los ebrios, me quité
mis justillos y las bragas las he lavado
ante los ojos zarrientos, sorprendidos.
Mis senos siguen muy lindos todavía.
Hoy me sorprendo mujer por causa de mi crío.
Voy a lactar al hijo de mi amante,
a ese sodomita de mi barco. Después de todo,
él me conoció del animus al alma, el profundo
gato que chilla cuando sube a los árboles,
a los ramoncillos, padre mío. A sus pies, iba
mi gato que lo quiso. A él dí todas mis leches
y me besó muchas veces el llanto.
De Tantralia / Carlos LOPEZ DZUR
(poemario completo / gratis / en la internet)
*
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